Corre, niño, corre...

Corre, niño, corre...

La luz del semáforo en rojo dura apenas 30 a 60 segundos.

Es muy poco tiempo para intentar convencer a los automovilistas detenidos fugazmente de que sus parabrisas necesitan de una rápida limpieza sin limpiar,

o de que el bebé lloroso que cargás en los brazos en realidad es tu hermanito que necesita leche desesperadamente,

o de que si no te compran al menos uno de los caramelos de marca kañy,

o la aspirina hecha de harina en polvo,

o la estampita fraguada en la fotocopiadora de la esquina,

o la bolsa de mandarinas machucadas,

hoy te podés quedar sin nada que comer.

Sí, es muy poco tiempo para tratar de convencerlos de que toda esa mentira... es verdad.

Corre, niño, corre...

Salta a un costado,

esquiva el bólido que pasa peligrosamente cerca de tu cuerpito flaco,

ganale al tiempo,

trata de llegar a la ventanilla del auto

antes de que el chofer la cierre a toda prisa

en un intento por huir de tu mano implorante,

de tu carita de lástima,

ocultándose detrás del vidrio ahumado

para no tener que darte un puñado de monedas o un arrugado billete de mil guaraníes.

Corre, niño, corre...

Ignora los gestos hoscos,

los insultos,

la voz chillona que te grita "haragán, andate a trabajar"

como si no fuera otra cosa lo que hacés.

¿Será que no entienden que ese es tu trabajo?

¿Qué ese es el único trabajo posible que te han dejado?

Aunque a veces sí hay una mano anónima y cariñosa que te regala un billete solidario,

una palabra amable,

una sonrisa franca,

justificando por un breve instante toda tu pesadilla.

Corre, niño, corre...

Huye de tus propios padres o padrastros, hermanos y mayores que te explotan,

quizás porque ellos también crecieron siendo explotados

y no conocen otra manera.

Huye de los proxenetas,

de los abusadores,

de los traficantes de cariño,

de los que te tienen atrapado en su viciada telaraña afectiva.

Huye de la policía

que te usa como informante

y proveedor de pequeños robos.

Huye de los fiscales mediáticos,

de las juezas y secretarias del menor,

de los asistentes sociales,

de los promotores de organizaciones no gubernamentales que buscan justificar contigo sus programas cotizados en euros o en dólares,

de los periodistas denunciadores que te persiguen con sus cámaras sensacionalistas para aumentar su rating.

Corre, niño, corre...

Más veloz que los autos que cruzan en rojo los semáforos.

Más veloz que el destino que te persigue implacable.

Más veloz que el mismo tiempo que avanza en contra como un reloj al revés.

Corre hacia el futuro, donde quizás te aguarda la esperanza que aquí no puedes encontrar.